Mi piel está llorando.

Incluso por momentos,

gritando.

Es que necesita lavarse, limpiarse,

sacarse todo lo viejo,

lo que ya no vive,

lo que aún pesa.

Mi piel está llorando,

que es su modo de decir

que necesita urgente otro traje

para atravesar airosa las siguientes pruebas.

Porque no sólo he de cruzar el puente,

quedan dragones enfrente

que lanzan llamas de fuego.

Mi piel está llorando,

es su modo de descanso

para hilvanar los hilos de átomos

y dejarlos que tejan en mí,

nuevamente,

la trama de la vida.

Esa que necesito ahora,

distinta a la que fue.

Es que mi piel sabe

que puede inventarse el traje

para caminar entre las llamas

y al final del camino,

quién sabe,

no importa.

Mi piel ahora llora,

preparándose para el camino mismo.

Después,

qué importa el después.